1.0Le Cerf Blanchttps://lecerfblanc.be/nl/Kate Houbenhttps://lecerfblanc.be/nl/author/katehouben/rich600338<blockquote class="wp-embedded-content" data-secret="tM3R59EYtk"><a href="https://lecerfblanc.be/nl/condoleren/jean-brocas/">Jean Brocas</a></blockquote><iframe sandbox="allow-scripts" security="restricted" src="https://lecerfblanc.be/nl/condoleren/jean-brocas/embed/#?secret=tM3R59EYtk" width="600" height="338" title="“Jean Brocas” — Le Cerf Blanc" data-secret="tM3R59EYtk" frameborder="0" marginwidth="0" marginheight="0" scrolling="no" class="wp-embedded-content"></iframe><script> /*! This file is auto-generated */ !function(d,l){"use strict";l.querySelector&&d.addEventListener&&"undefined"!=typeof URL&&(d.wp=d.wp||{},d.wp.receiveEmbedMessage||(d.wp.receiveEmbedMessage=function(e){var t=e.data;if((t||t.secret||t.message||t.value)&&!/[^a-zA-Z0-9]/.test(t.secret)){for(var s,r,n,a=l.querySelectorAll('iframe[data-secret="'+t.secret+'"]'),o=l.querySelectorAll('blockquote[data-secret="'+t.secret+'"]'),c=new RegExp("^https?:$","i"),i=0;i<o.length;i++)o[i].style.display="none";for(i=0;i<a.length;i++)s=a[i],e.source===s.contentWindow&&(s.removeAttribute("style"),"height"===t.message?(1e3<(r=parseInt(t.value,10))?r=1e3:~~r<200&&(r=200),s.height=r):"link"===t.message&&(r=new URL(s.getAttribute("src")),n=new URL(t.value),c.test(n.protocol))&&n.host===r.host&&l.activeElement===s&&(d.top.location.href=t.value))}},d.addEventListener("message",d.wp.receiveEmbedMessage,!1),l.addEventListener("DOMContentLoaded",function(){for(var e,t,s=l.querySelectorAll("iframe.wp-embedded-content"),r=0;r<s.length;r++)(t=(e=s[r]).getAttribute("data-secret"))||(t=Math.random().toString(36).substring(2,12),e.src+="#?secret="+t,e.setAttribute("data-secret",t)),e.contentWindow.postMessage({message:"ready",secret:t},"*")},!1)))}(window,document); //# sourceURL=https://lecerfblanc.be/wp-includes/js/wp-embed.min.js </script> https://lecerfblanc.be/wp-content/uploads/2023/09/jean-brocas.jpg1200630Jean, Papouch, mon père, vient de boucler son sac à dos pour la dernière fois. Je lui souhaite bon voyage même si, cette fois, j’ignore sa destination. J’espère que comme à son habitude, il m'enverra bientôt une carte postale ou me passera un appel de l’autre bout du monde pour me dire qu’il est bien arrivé. Je regarderai le ciel, parlerai aux renards qu'il aime tant et écouterai les oiseaux qui m'apporteront certainement son message. Grand voyageur, penseur, faiseur de liberté, farfelu et drôle, discret, secret et aimant, indéfectible soutenant, inspirant, je suis heureuse d’être sa fille. Je l’aimerai encore longtemps, toujours. Mimi Lundi. Les dernières lueurs de l'hiver tentent une percée maladroite dans ton petit appartement. Sur ton lit, la lumière filtrée par les rideaux tirés devient orangée. L'orchidée sur ta table de nuit a fleuri. Un nouveau printemps nous tend les bras, demain. Un quatre-vingt huitième printemps. Mais demain, c'est loin. Très loin, parfois. Je m'assied près de toi, ta main dans la mienne, les yeux mi-clos. J'inspire très fort. J'ai peur. Entres les deux tentures, dans l'encadrement de la fenêtre, broutant l'herbe autour de ta chambre, le troupeau de moutons. Certains blancs, d'autres noirs, comme les jours. C'est curieux, mais dans la vie qui s'en va, il y a encore la vie. Je n'y avais jamais pensé avant aujourd'hui. Dans la vie qui s'en va, il y a encore les rires de l'enfance, les jours heureux, les tartines à la cassonade, les alpinistes de carnaval, les farfadets facétieux, les marmottes, les macareux et les trilobites. Dans la vie qui s'en va, il y a encore les pinsons, les ablettes et les pommiers fleuris, Godinne, Genval et Treignes, Bombay, Canton et Pondichéry. Dans la vie qui s'en va se concentrent en quelques minutes tous les silences et tous les mots, le choses dites et non dites, les serments, les promesses, les oublis, les absences, les forces et les faiblesses, les regrets même. Dans la vie qui s'en va, il y a encore l'eau qui bout à 90 degrés à 8.000 m d'altitude, la balle de tennis lâchée dans un train qui roule à 120 km/h, tes questions qui répondaient à mes questions. Dans la vie qui s'en va, comme dans le col d'Allos ou dans les Aravis, escaladés ensemble sur un vélo, ce sont les derniers lacets qui sont les plus durs. Schubert est avec nous. Quatuor à cordes n°1 en do mineur. La vie qui s'en va ne nous accorde que quatre mouvements. Mais elles nous a déjà accordé tant. Je me sens parfaitement à ma place, ancré à tes côtés. Je suis ton fils. Tu es mon père. La peur a disparu. La vie s'en va et une autre vie commence. Sans toi, tout sera différent mais, je te l'ai promis, tu ne seras pas oublié. Lucien